Agujas de Tajahierro

    Muchas veces despreciamos injustamente las escaladas “fáciles”. Y qué decir de los blokeros, que aúnan además el paradójico requisito de escalar en el suelo… En fin; pensamos que con escalar, pronto y de rapacinos, de la que empezamos, LA SUR, es más que suficiente. Con la eclosión del grado (lo sé, más imaginaria que real, como el precio de la vivienda: este piso vale 300.000 euros porque yo lo valgo, esta vía es 9b por los mismos motivos -escucha, cómo va a costar ese dinero si en Alemania cuestan la mitad, cómo va a ser 9b si no conseguiste en años encadenar el 9a+ de referencia…), se desprecia toda aquella escalada que no lleve, como mínimo, el 6 por delante. A este respecto, cabe recordar que el 6b/6b+ es un VII grado UIAA, considerado hace no tanto por muchos, entre ellos mindundis como Messner, el límite de la capacidad humana. 
    Así pues, y especialmente cuando no tiremos ni pedos, reivindiquemos la escalada de las grandes clásicas del IV grado mantenido. La normal a la aguja de Tajahierro conocida como Ostaicoechea es una de ellas (qué cojones, digamos la puta verdad: naguábamos por hacer la Mitago, Rebaño de Dios o Maraya, y el parte meteorológico telefónico de Iván AEMET nos dio más por el culo que un muslim a Goytisolo, por utilizar un símil conmutativo cualquiera – ¿pero acaso no somos de la noble estirpe del Quijote que, entre acomodar sus sueños a la realidad, decidió acomodar esta última a aquellos? Así nosotros). 
    Concluyendo: para aprovechar un día de tiempo desapacible y amenazador, allá que nos fuimos. Tan sólo un día antes nos estábamos cociendo en el Gilbo y ahora llegando tan sólo a la primera reunión, tras pasar un divertido bloque empotrado, los genitales de Marcos comienzan a perder la sensibilidad, hecho que le sume en profundas reflexiones:

Chimenea del segundo largo: aquí no pegaba el aire y se estaba más a gusto:

Aquí, en cambio, no: “¡Cagon la unbetreten, terminarás de una puta vez!” Los que nos criamos en familias temerosas de dios, imbuidos de los más sólidos valores cristianos, somos así:

    Para los aficionados a buscar a Wally, tienen aquí una cordada encabezada por el guía Fernando Calvo que ante la imposibilidad de seguir a causa del viento, decidió dirigirse no sé exactamente a dónde entre ese hermoso caos de agujas, chimeneas y canales

Empieza a no gustarle; no sé por qué, el viento sólo debía alcanzar los 100 quilómetros por hora en la rachas más fuertes. Además, apenas lo habían anunciado:

Así que a rapelar desde la forcada que está justo debajo de la cumbre, por una protegida chimenea:

    La cumbre, tan lejos y tan cerca, 10 metros. Pero claro, eso es lo que les pasa a todos los que se quedan tan cerca de las cimas: que el viento, en las fotos, ni se siente ni se escucha. Y luego no nos creemos que tengan los 14 ochomiles, o que hayan subido al Cerro Torre, y eso que muchos, aceptando pulpo como animal de compañía y queriendo que los demás lo aceptemos (el porqué ciertas revistas deportivas no merecen ser compradas requiere un post), con sutilezas jesuíticas, arguyen que sin el hongo somital es cumbre igual, añadiendo unas cuantas falacias y sofisterías para que el periodista deportivo-fumbolero-retarded de turno no se cosque del asunto. Joder, si en V de vendetta, la que en el cómic era puta, la hicieron periodista. 

Aquí, la muda foto:

    Pero, cuál políticos con dos cargos y tres sueldos, teníamos un plan B: “¡Oye tronco ya que el teleférico ta pago (como en el chiste de la puta y el Guardia Civil, eso lo pienso ahora, no es que lo dijera entonces), que te parez si vamos a la Vueltona y nos hacemos unas viasss que seguro que allí tamos albintestate!” 
“¡De guay, triunfamos fijo!”

Y triunfamos lo que triunfó Clavijo: el viento arreció, y todo escalador a casa se volvió, pero el clavo del teleférico pagó:

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